Ahora mismo es como una llamita tímida como los fósforos que me regaló hace unos días. Una cajita de fósforos se parece bastante a un beso en la mejilla cariñoso apretadito es una seña de afecto de agradecimiento.
Y algo de paz porque era Johnny quién nos miraba a nosotros esa vez, mientras Greta talk, mientras coca-cola fasos y “no te lastimes” dejá que cicatrice dejemos de hablar de estas cosas. Me gustan las propagandas: hablemos de propagandas. Las radiales son las mejores.
En eso estuvimos de acuerdo.
Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes ni mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores. La experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia aparece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las cosas. Esta vez es posible que se quiebre el círculo…
Esto lo escribió Rodolfo Walsh cuando había un movimiento obrero y no un par de sobrealimentados burócratas que se sientan a discutir por monedas con los garcas de turno.
Pasaron 43 años del cordobazo. Olvidemos los sueños. Ganaron los malos.
Otra noche. Shiva Frusciante Mazar chocolates de Ecuador. Colgada del Milkdrop. Pensando en vos.
Nadie quiere a los borrachos.
La taquicardia algunas veces es un sentimiento hermoso.
No es ahora el caso.
(y acá había pensado poner un dibujo pero ahora no tengo ganas).
Todo silencio, todo inerme —excepto por una cosa—, todo estatua. Esa cosa es presencia de una ausencia sostenida. No es contrasentido. Es la posta. Y es poesía.
Presencia de la ausencia.
Esto es así:
Lograr que el lector vea lo escrito.
Llegar a una abstracción de palabras tal que no haga falta poner colores, tamaños, formas, interminables descripciones y asimismo todo pueda completarse en otra imaginación, en muchas imaginaciones. Hacer un coctel de todas las imágenes que nacen como piojos y, de inmediato, se desparraman en una cabeza, en muchas cabezas.
Escribir una nueva historia.
Ella me dijo del círculo de salir dejar atrás me habló de cortes desatanudos y de a poco y con más dolor lo logré. O casi lo logro.
(me asombra esta cosa impasible como de naturalidad ante lo que ayer era tan intrincado y perverso. aquello en lo que ya no estaba pensando).
Algunas cosas sí que cambian, ya no trato de entender el porqué de las cosas no hay nada que justificar. Está todo pago. O casi todo.
(crecer envejecer o lo que sea que esté sucediendo ahora tiene un efecto como anestésico. supongo que eso debe ser algo bueno).
Tenemos una infinita cantidad de proyectos maravillosos por concretar. Y no hacemos ni uno. Somos vagos hasta para el placer.
(no es falta de cariño, te quiero con el alma).
Antes teníamos smowing —tal vez sea eso—, ahora no.
El patio ahora es de tres guachines que me adivinan me completan los pensamientos le dan letra y también me la escriben. Casi siempre se equivocan e interpretan lo que pinta. Ahí es cuando reímos como locos cuando nos entendemos cuando olvidamos de qué cosa nos reíamos y seguimos riéndonos de no acordarnos.
Tendría que estar yendo a Ultra, pero a Flopa la perdí en el reparto de bienes musicales. Esos momentos de minita que una tiene y donde siempre pierde.
Una vez conocí a un músico que se enojaba porque iba poca gente a verlo y maltrataba a los pocos que estábamos ahí.
Una vez conocí a un pintor que vendió el único cuadro de su vida a 500 mangos y al cuadro, nunca fueron a buscarlo.
Una vez conocí a un escritor con un ego y una pija enormes. En este caso, ego y pija eran una unidad, prácticamente la misma cosa. Enorme.
Una vez conocí a un actor que se enamoró de mí y yo de él. Nos casamos y tuvimos dos hijos.
Una vez conocí a un vendedor de tren que tenía un speech variado e ingenioso. Irresistible. Así fue como me llené de lápices, gomas y sacapuntas y empecé a regalarlos a mis amigos.
Me corté el pelo corto con la sospecha de que así sería más fácil asumir mis años y, como quien corta la cinta de una fabrica, dar por inaugurada mi etapa de señora mayor, pero no va que vienen unos cuantos de mi mayor confianza y me dicen que me veo más joven, entonces me dan ganas de quedarme en el divino tesoro un rato más.
Por lo menos hasta que vuelva a crecer.
El que esperás y no llega, lo que no te digo, lo que no decís, lo que se queda con vos, lo que se queda conmigo, que es muy poco, es lo único que en realidad nos pertenece.
Por eso no lo decimos.
Pero igual lo esperamos.
El pibe de El Bolsón
y su harén de razas varias
a todas dejó embarazadas.
De todas tiene montones
de hijos. En la casa
por todas partes hay semillas.