¿Será de todas, ésta, la jugada más difícil, retorcida y patológica; o de tan inverosímil y poco ubicua que es, resulte como la más natural y simple del mundo —la recompensa por habernos hecho nacer sin nuestro consentimiento—, y nadie nos joda y podamos no joderla por siempre jamás?
Esa fue la palabra que ella usó. Amar desde la reparación.
Y creo que, aún sabiendo que no se trata más que de una herramienta terapéutica, ella lo decía sinceramente.
Entonces fue que me pareció una bella forma de amar.
Mientras la veía saludar a través de la ventanilla del micro, tan hermosa, radiante, feliz, sentí que el corazón no me entraba en el cuerpo y tuve unas profundas ganas de vomitarlo y dárselo para que la acompañe.
Por suerte me pareció una forma demasiado repugnante de demostrar mi amor y me limité a hacerle la mímica de un “te amo”.
Algunas veces soy una madre muy convencional.
A mí no me gritésss, David.
(Esta canción de Jacques Brel yo la aprendí cuando estudiaba francés)
Como si esperara algo.
En la casita violeta y amarilla hay un antivirus que hace que trabaja o sufre alguna falencia, a cado rato me expira y cuando me expira se queja con un ruidito que hace más o menos así: ¡cluonk!
Ya no sé que hacer… y una nueva hora com12:00-16/09/2009ienza.
Iba a escribir un capitulo de una de las dos novelas que están ahí, o avanzar con el guión o crear un buen poema, y terminé con una minuciosa enumeración de los momentos de cambio significativos de mi vida, que no da para más que un post de morondanga. O ni eso.
(nada tiene que ver pero quería decir que estoy escuchando a Panzacustico)
En una librería de viejo, a dos o tres cuadras de Federico Lacroze, sobre Cabildo, encontré mi libro.
A dieciocho mangos.
Lo hubiera comprado pero no tenía plata.
Fue un día triste. Desencanto, obstáculos, lágrimas, miedo a tutiplén.
Y el libro, mi libro, en una librería de viejo, a dos o tres cuadras de Federico Lacroze, sobre Cabildo.
Como el cielo, el domingo, la espera, las paredes, la vejez.
Fijate que siempre, en letanía, me repito en voz baja el mismo lugar común: el humor es un recurso de la desesperación. O sea: el desesperado debo ser yo, seguro. Quizá porque tengo una visión un tanto desencantada de las cosas. O porque miro un poco torcido, no sé… En cambio, en el fracaso, en eso sí que creo. Digamos que soy un experto en esa materia, fracasando me muevo bastante bien. El fracaso debe ser el más genuino proyecto surgido de la condición humana, le presto atención… Lo risible son los intentos por superarlo, lo risible es el fervor que la sociedad de hoy pone en su contrario, el éxito, esa palabrita de raíz global que nos indica exit, siga el cartel, la salida es por acá.
No hay honradez más grande que la del suicida. Vivir es un acto hipócrita como todo lo que es obligatorio.
Y a la distancia sentía que el mundo era un lugar propicio para sonreir despreocupada.
El día se acorta. Tengo que salir de allí. El miedo, siempre este miedo papá.
Una especie de dibujo animado de superheroe aniñado que vuela. Tiene cara oriental pero con tatuajes neozelandeses y los ojos redondos.
Además hace “así” con la boquita.
(A propósito de “Bailando con el caballero iluminado por la luna”, de Genésis)
Edith Piaff siempre fue una loca de mierda.
De todos los objetos que existen en el mundo, el caleidoscopio es el más emocionante.